I miei vent'anni

adombro

nel silenzio,

scoloro nell'autunno.

Fiori

su vano stelo.

Fu d'ieri il sogno

che non sarà domani.

Oggi

dentro

d'immenso peso

la fiaba d'ieri.

Dentro 

rosso vivo

non di rosai a maggio.

A la fiaba d'ieri

proclive

- qual musico all'accordo -

tesi l'orecchio

e fu l'azzurro...

che infinito credei

come del cielo.

Il cielo

ora

è lontano

attinto da oscure punte di cipresso!