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Fuori
molle
pioggia
su
aride foglie.
Al
crepitio
che
monotono dura
e
fa sembrare sera
lagrime
su
le ciglia.
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Amara
solitudine!
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La
bella fiaba
d'ieri
ebra
di luce
par
che a la speranza
pių
non schiuda
l'anima
triste.
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Ma
dal cielo
ecco
su
l'abbeverata terra
di
sole un raggio
e
dal pianto
sul
cuore s'effonde
subitanea
alta
pace
che
non č fugace.
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Il
vespero che muore
pare
un'alba sublime
non
pių lontana.
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