È giovinezza la più dolce cosa

di nostra vita. È un profumo fresco,

rugiada su foglie di una rosa,

rugiada, a maggio, su gemma di pesco.

La vita corre, trascorre gioiosa,

di sogni tutta è un roseo arabesco;

è una giostra che va senza posa,

come in un vortice funambulesco.

Ma viene presto il tramonto, la sera!

Nei miei ritorni col lontan passato,

ripasso la mia parte, se per caso,

nella fuggevole mia primavera,

ritovi in bacio sol che non ho dato,

o del piacer, non vidi in fondo il vaso.